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Ich verkniff mir diesen Kommentar. Während der Hagelschauer an diesem Morgen über der Bartholomäuskirche in Blankenburg niederging, saß Annegret in der vorletzten Reihe, hatte ihre Hände gefaltet und starrte mit großen Augen nach vorne, wo Pfarrer Blume auf seiner Kanzel stand und inbrünstig predigte, als hinge nicht allein das Seelenheil der Bürger Blankenburgs davon ab, sondern zugleich sein eigenes. Bei Johannes war es anders, war es erwünscht. Auf einmal wollte sie seine Hände dort auf ihrem Körper spüren, wo es kribbelte und kitzelte, weil der Junge sie verstand, weil er sie nach ihrem Tag im Stall fragte und dem täglichen Kampf um ihren Platz am Tisch, nach den Gemeinheiten des Bauern und seiner Frau, nach ihrem Vater und nach der Großmutter im Wald, die in den letzten Monaten immer häufiger von der verbotenen dritten Tür gesprochen hatte, der Tür in ihrem kleinen windschiefen Haus im Wald, in dem die Alte alleine lebte. Die dritte Tür, für die Annegret stets zu jung gewesen war, auf die sie aber mit den Jahren immer neugieriger wurde. Blume ließ wieder die Gemeinde sich erheben, sie Psalmen und Lieder singen, gab ihnen den Segen. Schließlich, während die Glocken läuteten, schritt der Pfarrer den Mittelgang entlang. Die Gemeinde folgte ihm von der ersten Bank beginnend zur großen Flügeltür hinaus. Ein großer, dunkelhaariger Junge folgte seinem Vater mit gefalteten Händen, kam an Annegrets Bankreihe vorbei, warf einen raschen Blick zur Seite und lächelte. Kannst du die frau im bild finden.Sie nahm Maß an Béas Daumen und großen Zehen.
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